她一个台球游戏的爱好者，她只是喜欢和暧昧的人，找张桌子，听那些轻巧的撞击声。她总输，看着比她形象大4倍的他不断的从聊天栏里打出：笨呀，丫头。她淡淡的笑。可她不服输。她把结束比赛的权利交给他，就好象她也总是输，把开球的权利也交给他。她执著的输，玩味暧昧的喜悦。
她喜欢看着别人开始游戏，喜欢看他操纵局面。游戏开始，无论主动还是被动，她们，其实是从寂寞中各得其所的影子。可乐8，成了夜里收留影子们的一个形状奇异的笼子，装进了嘈杂和暧昧却又帮助她逃离嘈杂和暧昧。
他总是亲昵的说笨，他不知道那其实是种漫不经心。游戏从来只是游戏，她何必要赢？她需要的仅仅是输给对手之后看到他的宠溺和得意，然后淡淡的笑。在他眼里，她是那只被宠坏了的猫，而在她眼里，他才是那个被宠着的孩子。
球杆懒洋洋的横在那里，耗尽时间自动开球。他会发怒：笨女人，你在干吗？不要再傻笑了，口水流到键盘上了！可她会用单只手指磕磕绊绊的打上一些词语，比如：吃西瓜，听电话，想你等等。然后他加快这一局结束的时间，一直进球，留给她足够的时间对着屏幕发呆。
她仍然清楚的记得，在她们还那么好的时候，他屏幕上传递过来的信息：亲爱的，抱抱。这句话后来成为她永远的最常用的口头禅。她哭。对着那桌进行式的游戏，对着屏幕底下那行生动的字：亲爱的，抱抱。哭。然后发出雀跃的话：恩呐，乖。爱矛盾，和爱夜一样，统统深刻。
幸福就是让人心痛，没有那种歇斯底里从灵魂里抽搐的疼痛，她就不会明白还有一种感觉叫做幸福。眼泪是幸福烙在疼痛上的记号，没有它的暗示，她如何沿着一种抽搐摸索到尽头的奇迹？所以哭，所以装做如此乖巧；所以输，所以给回忆留足了空间。
白球是他的样子，主动，霸道，总是进攻；花球是他的寂寞；色球是她的执著。游戏开始，她们嬉戏，撞击着形形色色的落魄。他消灭着她的执著，她撞击着他的寂寞。黑球是她的灵魂，躲闪，逃避，决定结局。游戏，总是落寞。
夜在边缘绽放，收拢着无限欲望。凌晨的可乐8，她曾眷恋的像个傻子。她是个始终没有安全感的人，赢的感觉太让人诚惶诚恐。她有时间，有心情，却拒绝技术。输的时候更让她的神经放松。因为她知道，她要做的，只是继续输。他明白，他也终于习惯了她的疏于练习和漫不经心。但他从不去改变结局。他喜欢的，是在和她的游戏桌上，打进他所有的球，再用黑球打进她所有的球，然后将黑球击入底仓，最后赢。或者等，等她击进最后一球，给她一次机会去击黑球，然后他赢。中间等待的时间，他扔了杆子，等待自动开球。她们说好多话，在聊天栏里，或者在电话里。夜，她们都注视着可乐8里的那桌游戏，耳边响起彼此低低沉沉的声音，温暖一瞬间。她输，他说：亲爱的，抱抱。她赢，他说一样的话。一局又一局，一起看天边浮起的鱼肚白撕破黑夜这张狂妄的网。凌晨的时候说晚安，她打字说：亲亲，他回复：美的你。然后她们像两只正在逃窜的袋鼠，回到各自还在闪躲的丛林。
爱，从诚惶诚恐开始到不想亲吻结束。最后一次相见，是个偶然，原本没有必要。她在角落看到时明时灭的烟，他的身影如鬼魅。然后温热的感觉从手腕传到中枢，撞击着她的神经。放开吧。她的声音气若游丝般从气管里分离出来，再多一秒，就会被着温度烧伤。他的脸距离她的眼不到一寸，闪躲开他的气息。不爱，从不想亲吻开始。游戏，从一场结束开始。
遇见，没有错。暧昧，不断暧昧。以后再没见过他，也再没进过可乐8。时常回忆，他忽然转身的背影，夜里出没，性感至极。从此记得一个颀长的背影，如一尊难忘的希腊雕像。她是罪人，你是哪个神？仍然回忆，坐在他单车后面的她，吃冰淇淋，傻傻的笑。仍然回忆，第一次和他去打台球，是在一个叫“正克”的游戏室里。她们去的时候，稀疏的人，他开球，教会她击球的姿势。她笨笨的击球，他调侃：知不知道，你摆那个pose迷倒多少人？有模有样的，知不知道，你击完以后有多少人吐血身亡？说完过来刮她的鼻子，然后一本正经的转身，她撇嘴，他偷笑。
他是她在可乐8里遇见的宝，她是他最听话的亲爱的。一年以后，偶然遇见。他发过来消息：亲爱的，抱抱。她只能淡淡的笑。眼里渐温润。他说：打台球吧，只打一局，你会赢，她今天的感觉。于是游戏。原本真实。她的运气依然很好，技术依然很差，可她却赢。退出游戏，他说的最后一句话：该你的，终于还给你。她终于失去那种诚惶诚恐的感觉。
热闹的白球，孤单的黑球。她们，渐行渐远。爱过可乐8里的一张桌子，一场游戏。刻意的体味过输的喜悦。因为那句：亲爱的，抱抱。淡淡的笑。那些形形色色的落寞撞击时清脆的声响，是夜晚里幽幽蜿蜒的安魂曲。
又见可乐8，依然行色匆匆。无论怎样，那味同嚼蜡的感觉，一直纠缠深夜里的影子。
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